Gmail o la facilidad para inmolarse de una lengua o

Si, non ti preoccupare, è una questione amministrativa che potrai risolvere.
Prego, se trovi qualche difficoltà, scrivimi subito!
Saluti!

F.

Ooh my, and what shall we wear, ooh my, and who really cares?

But she's not afraid to die
All her friends call her 'Alaska'
When she takes speed, they laugh and ask her
What is in her mind, what is in her mind

A veces te preguntás cómo puede ser. Qué hago acá parada esperando que pase algo. No sé. Algo. Un colectivo, un camión con o sin acoplado sobre mi cabeza ya crackeada. Que pase algo.

Vamos en el auto con Rous a lo de Aunt Mary. Rous se enoja porque cambio el dial de la radio. No sé cuanto tiempo sin escuchar la Rock&Pop. Sin escuchar radio. "Si hubieras dejado Mitre no nos hubiesemos metido en medio de este embotellamiento". Oh, la brutalidad del Third Conditional. Viene de una reunión en la Asociación y está de lo más presentable que la he visto en meses: trajecito con pollera tubo y cinturita de abeja reina, gris y negro, peinado que no es falta de respeto, zapatitos de taco sobrador. La mirás y ni te das cuenta, parece que hubiera sido una de esas madres normales que preparaban chocotorta y mandaban invitaciones con membrete diseñado a pedido. La ves al lado de Tía María y no desentona. Rarísimo. Generalmente es como poner un Ave Fenix al lado de Twitty o una calesita al lado de un monumento a la bandera. En lugar de la ensalada de siempre se les dio por la italianidad al palo y las pastas. Me armo un sandwich de atún y queso. Valeria. ¿Qué?. Nada. En un momento, obvio, María La Grande, hace el comentario de la noche: "Y la deportaron aunque era rubia, alta y flaca...". Mi tía vive rodeada de gente rubia, alta y flaca. Sinceramente. Hago el quiero-re-truco de rigor, que a esta altura de nuestras vidas carece tanto de sentido como una calesita o un monumento a Lavandera. Pero. No lo puedo evitar. Me obligan a mirar algo que se llama "Valientes" porque hay un mocoso nuevo que a mí me parece, a ver, Pablo Echarri plus una yarda cúbica de jugo de naranjas, c'est la misma historia. Por otro lado está Jugate-ya que es breakable like a quattro formaggi en cinco idiomas y a la plancha. Igual, no me pierdo de nada por tener una tele sin canales, salvo una publicidad de Mejoralitos. No radio, no tele. Eli me diría algo como "Ambrosia, necesitás mediatizarte". Me miro entre las dos y pienso qué hago acá. Pienso que. Qué hago acá, parada, esperando que pase algo. No sé. Algo. Una minibus, un remolque con o sin acople sobre mi cabeza vacía. Que pase algo. Mamá me cuenta que la abuela tenía dos hermanas y que ella era la más chica. De dónde viene el comentario y a dónde va, not a fucking clue. Pego el culo a la chimenea y como galletitas con pasas mientras tomo té en una taza con un arco iris. Un arco iris, me dio una taza con un arco iris. Me siento adentro de una pelopincho emocional, manteniendo los tres grados bajo cero. Yo siempre estoy bajo cero. Besos, besos, una revista por aquí ¿no querés nada? Tu hermana cada vez que viene sale de acá con una botella de vodka. Sí, ya sé que tenés razón, pero. Nos vamos muertas de risa cantando la cortina del programa de Mary: "Que se mueran los feos, que se mueran los feos, que se mueran todos, todos, todos, toditos los feos". ¿Qué hora es? Tu reloj marca cualquiera, Rous. Laralalala. Pumba. Y ahí fue. El golpe de mis pestañas entrecerrándose. Abren para arriba, cierran para abajo. No sé cuanto tiempo sin escuchar la Rock&Pop. Sin escuchar radio. Si hubieras dejado Mitre. Oh, Third Conditional. Oh, cielos, como dos años sin escuchar esta voz así. Rous ni se da cuenta pero a mí se me ponen los hoyuelos por acá arriba recordando escenas filmadas entre el 2000 y el 2003 en los pasillos de La Sagrada Facultad de Filosofía y Letras. Me acurruco toda en el asiento. Sampleáme acá: On the radio, we heard November Rain. Campanitas en los ojos, me quiero morir de risa, así, inexplicablemente, etérea y florida, bailando arriba de la cama. Chau, te mando un besote, Rous, no te olvides de traerme la campera, subo corriendo las escaleras de casa y prendo mi requete Aiwa y mientras Shisha me reclama amor subida al piano y Creta se mete abajo del sillón, me pongo a bailar y pienso en aviones, uno del cuatrillón de happy places a los que elevar mi irrealidad cuando no va más. You know -le digo a Shisha mientras le pongo un dedo entre las dos orejas- esta voz supo ser mi happy place preferido durante, uf, meses y meses de enajenamiento crítico. Panesi se tiraba en paracaidas desde el balconcito ubicado en el tercer piso de la Escuela de Bajtin y yo me dejaba llevar por un auricular hasta Etheria, ida y vuelta, por La Voz. Dios. Dios. Tanto tiempo. Qué raro que es todo.

A veces te preguntás cómo puede ser. Qué hago acá parada esperando que pase algo. No sé. Algo. Una tormenta de arena, un hueco con forma de marinerita en la pared del fondo, una bendición rumana con o sin rima sobre mi cabeza consumida por el absurdo y los desenredantes. Que pase algo. Algo. Bailar. Muerta de risa.

I am a poster girl with no poster

Usted tiene un montón así de mensajes sin leer.

***

No hay clases. La pandemia es de la cabeza para adentro. Qué hago.

***

Se casa mi amiga ya. Es decir, en septiembre, lo cual en términos de bodas, aparentemente, quiere decir ya.

***

Mi parte preferida del trayecto en el 19 empieza en Crisólogo Larralde y va como hasta Virrey del Pino, ponele.

***

M. me regaló un té chino. Chino de la China. Chino de traído-especialmente-de-la-China, con amor y saludos del emperador y un ruiseñor que cantaba "En el oeste está el agite" hasta que lo descubrió Federica Pais y lo hizo a la parrilla con papas. M. es muy lo más cuando quiere. Casi siempre quiere y cuando no es porque a mí se me cruzaron los demonios en una esquina de esas y salen a correr hasta los televisores. Esto lo pensaba ayer a la una de la mañana, en la calle, con frío, sinsentidez y la cabeza metida adentro de una baldosa floja.

***

A veces, cuando estoy a punto de catapultar hormigas atómicas contra el ascensor utilizando una bandita elástica y la abrochadora, hago lo siguiente: clavo la cintura en posición horizontal contra la banqueta alta de la recepción y me dejo caer hacia los costados. De un lado las piernas con las botitas rozando el piso, del otro el resto del torso y la cabeza al revés, el pelo en cascada larga y desprolija y las manos en cualquier lado. Respiro.


















Después me levanto con ayuda de algún súbdito y me pongo a contar historias de fantasmas.

***

"People think they're interesting. That's their first mistake."

Muvis (II)

(...)

And I had a dream
I stood beneath an orange sky
With my sister standing by
With my sister standing by
I said sister, here is what I know now
Here is what I know now
Goes like this
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, in your love, in your love

But sister you know I'm so weary
And you know sister
My hearts been broken
Sometimes, sometimes
My mind is too strong to carry on
Too strong to carry on

When I am alone
When I've thrown off the weight of this crazy stone
When I've lost all care for the things I own
That's when I miss you, that's when I miss you, that's when I miss you
You who are my home
You who are my home
And here is what I know now
Here is what I know now
Goes like this
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies
In your love, my salvation lies

In your love, in your love, in your love

(...)

Muvis (I)

(...)

Cause you know its a simple game
That you play filling up your head with rain
And you know you are hiding from your pain
In the way, in the way you say your name

And I see you Hiding your face in your hands
Flying so you won't land
You think no one understands
No one understands

(...)

And you're so tired you don't sleep at night
As your heart is trying to mend
You keep it quiet but you think you might
Disappear before the end

And it's strange that you cannot find
Any strength to even try
To find a voice to speak your mind
When you do, all you wanna do is cry

Well maybe you should cry

And I see you hiding your face in your hands
Talking bout far-away lands
You think no one understands
Listen to my hands

(...)

Amarillo

Unos quilombos que no se pueden creer y yo sigo como metida adentro de una cacerola a fuego lento: por todos lados, agua. Ni siquiera a un nivel micro-celular, el caos es universal y expansible. Ayer a las cuatro de la mañana me despertó una grito de auxilio-auxilio que terminó en falsa alarma pero hasta que entendés que es lobo por liebre, oh, cielos, se te caen las medias hasta el fondo de los azulejos de la cocina y salís al pasillo en posición de combate con la ortodoncia y las garras-pantuflas y la desorientación entre las cejas. Dios mine, Eli, dios mine.

Yo no puedo dejar de morderme la boca así y pensar en imágenes y sacudirme la vitamina C.

Miau.

Cómo era qué

Como por ejemplo: adaptarme al formato nuevo del parte de gobernanta. No tengo ganas. O ponele, ahora llueve y pasa el 41 que es amarillo. Y me llama Neitou "Vale Bis, el vestido, Vale Bis". Y ayer perdió Huracán. Y él me dijo "Te extrañé" y yo pensé "Puede ser que nunca sea yo la minita en una relación". Y volvieron los sueños con licuadoras. Y a Jazmín le tuvieron que sacar una radiografía porque pensaron que se había tragado una pila. Pero no. Y un apéndice de menos. We'll miss you. Ah, tremendo: "Ambrosia, volvió Jon Bon de Israel con un pico de stress". Y miau. Mucho miau.

Corte.

Y confección.

Putos

You can turn this world around and bring back all of those happy days. Put your troubles down: it's time to celebrate.

Suspiraban lo mismo los dos

Es como si me hubieran puesto un black-out adelante. No registro el inicio de las vacaciones. Debe ser que después de los tres años y medio consecutivos, sin repetir y sin soplar, el cuerpo olvida como predisponerse al espejismo. La valija, muerta de risa; la vitamina C, encapsulada y la lista para la verdulería, un disparate. Con decirte que ni siquiera salí a comprar corpiños y más que una cita rutinaria con my waxing lady, nada, lo mismo amaneciera acá que en el Congo Belga o en Lomas del Mirador o en la palma de la mano de Cruella de Vil. Sí, se me ocurre, debería pasar por Farmacity, mas por cábala que por accidente en la vía pública. Nada por aquí, nada por allá. Check, check, check. Cuidate, Vale Bis, cuidate. Qué lástima que no pases por la Costa Oeste, podrías salir a correr con Javier Mora. Check, check. Pilas para la cámara, por ejemplo. A ese nivel de en-pampa-y-la-vía. Me lo merezco por tener una cámara que funciona a pilas. Check. Farewell, my ass. No rompan. Ahora sí: qué lástima pero adiós. Check. Uia: un playlist de acá a la China, ida y vuelta en primera (o cuarta por autopista).

En vivo y en directo, trasmitiendo para Cartoon Network.

Three little birds

Language In Use (II)

Se confunden los que me dicen que hablo tan bien. Alguien que verdaderamente sabe se dará cuenta de que ni la más puta.

O como dice Shisha Murano: not even the more whore.

Language In Use

Teacher: Let's make some assumptions and predictions in order to use the future tenses.
Student A: I think that, in a few years, Valeria will have got married.
Valeria: Mffffaja.
Teacher: Valeria, do you disagree?
Valeria: Well, I don't believe in marriage.
Teacher: That's because you're young. I predict you will change your mind.
Valeria: I don't think so...
Teacher: ...
Valeria: ...I mean, it's unreasonable, why would you legally bind yourself to somebody else out of a chemical reaction? There's no logic on that.
Teacher: Oh, I get what you mean. But love is not just about chemistry and a physical aproach, it's about trust and companionship and...
Valeria: Mmmmm, no. That's friendship. Love is something that happens in your brain. Nobody should say "You break my heart" but "You break my prefrontal cortex". Besides...
Teacher: ...
Valeria: How could you own a "forever"? What are you? God? I mean, it's like "Ey, guys, don't get mad but I'm taking this particular portion of eternity to myself"...
Teacher: ...
Valeria: And I know, of course, there's a social component going on and I get it and respect people doing it but I just, well, I couldn't buy it. Not my thing.
Teacher: You are very very young. YOU WILL CHANGE YOUR MIND.
Valeria: ...I follow my mojo: "It lasts until it ends"...
Teacher: YOU ARE VERY VERY VERY YOUNG AND YOU WILL CHANGE YOUR MIND.
Valeria: ...and...
Student B*: It's just because your prince hasn't arrived yet... (Repetición en cámara lenta y con subtítulos en español neutro: IT'S JUTS BECAUSE YOUR PRINCE HASN'T ARRIVED YET. Es sólo porque tu príncipe aún no ha llegado)
Valeria: GOOD LORD OF THE FRIGGIN' RINGS.
Student B: ...
Valeria: I predict I'll be having a stroke in 5, 4, 3, 2, ...
Teacher: Ok. Let's talk about...

*Conversación mantenida con Student B durante un break ese mismo día:
Student B: ... y siempre le digo a mi novio que me quiero ir de luna de miel a Disney.
Valeria: ...
Student B: Sería mágico.
Valeria: Si a mí se me acerca un palurdo disfrazado de Goofy y me hace manitas le pateo las rodillas.

Student B: ...

Plus one

"A mí siempre todo me sale mal". Sí, claro, pero sin grandilocuencias, a un nivel microscópico. Ahora, mi vida es microscópica o sea que. Explicación del Teorema de Fermat: si a Angelina se le queman las tostadas o a la reina de Inghilterra se le cae el pañuelito blanco en un charco de agua, qué más da, qué más da, qué más da, sobre tu existencia macroscópica es una peca virtual, un puntito así ¿ves?. En cambio acá. Shisus. Shiiiiii-sus. Entonces, te das cuenta de que esto que me acaba de pasar es un absolut-Lala. Un pensar, planificar, pre-ordenar y encontrarte con el error en la puerta de tu cara. Creo que por cosas como estas es que no supe sostener lo del secretariado ejecutivo. Por lo de ejecutivo. Resulta que voy y me compro un libro para leer en el viaje, porque el Sudoku ya me rompió bastante las pelotas que nunca tuve, y antes de visaelectronearlo me hago un listita de pros y contras sobre cuál es el que tengo que llevar y cuando salgo de Cúspide, feliz, me saludan las ratitas con anteojos y bufandas tejidas a mano. Hasta que llego a la parte de los ejercicios. Porque La Luna es de Valeria y no de Valencia. Me compré el que venía sin las soluciones. Explicación del Teorema de Lala: Me compré el que venía sin las soluciones.

Te das cuenta. Después voy y las trato de boludas-totales, como si yo supiera. Dios mine.

M&M

M: Hoooo-la, Strange.
V: ¿Qué querés?
M: Nada. Esoy en el colectivo y hace como dos cuadras que me persigue un grupo de gente gritando: "¡Viva la bipolaridad! ¡viva la bipolaridad!".
V: ...
M: Me pareció que tenía que llamarte y contártelo.
V: ...

But now I'm just like Gidget and I gotta get to Rome!

La auto indulgencia de la semana pasó por la ingesta de caramelos en cantidades hiperbólicas. Pero no ha sido en vano. He vencido a las huestes del mal: levanté mi Espada de Protección, grité "¡Por el poder de Butter Toffy!" y zácate. Además lo sometí a votación y ganó el español neutro por goleada. Volví dando saltitos de a números pares.

Ya lo dijo La Otra.

Opa.

Mother, you had me but I never had you

Ahora date cuenta de que todo tiene una reason to be en esta calesita de sin-sentidez y desparpajo emocional. Justo cuando a mí se me ocurre replantear mi alimentación en términos de errática y polimorfa, abro la puerta de la oficina y la encuentro a Rous a las doce y veintisiete, untando un pan tostado con miel y ricota. ¿QUÉ DIANTRES ESTÁS HACIENDO, ROSARIA?. Desayunando.

Chicos, no doy más.

Conversación en baño público

Mirá, Chú, el componente espiritualidad no debe superar el 5.87% de mi esencia pero últimamente estoy considerando la posibilidad de creer en algo y me parece que la re-encarnación está buena. Ajá. En realidad, pensándolo bien, si yo soy la versión evolucionada de mis vidas anteriores, dios-mine, imaginate lo que debo haber sido antes ¿no?, una lámpara de pie o el repuesto de un termo de dos litros o un rinoceronte. Ajá. Por otro lado analizo todas las cosas que voy a poder ser en mis próximas vidas y me muero de amor. Ajá. Ponele, voy a ir a Yale, que el otro día leí es la tercera institución de educación superior con la tasa de aceptación más baja, cuarta va Harvard, would you believe it?. Chupala Harvard. Ajá. Anyway, no sé por qué recuerdo ese tipo de datos. Ajá. Además voy a poder ser un pajarito, siempre quise ser un pajarito, y una bailarina de Julliard y un dibujito animado en una película de Pixar y... Valeria. ¿Qué?. Hablás mucho. Puedo ser mudita en una de mis vidas futuras, si querés. ¿Te tengo que conocer ahí también?. Obvio. (...). Karmáticamente enlazadas. Creí que lo sabías. (...). Bueno, decía, y además pensaba que.

And there will always be a space in my parking lot when you need a little coke and sympathy

Un montón de cosas que se me ocurren mientras me sangra la nariz en el baño de la oficina:

-No me sangraba la nariz desde 1995. Esa vez fue tan OhMyGod la epistaxis que, mientras me llevaban a IMA en el auto de Rous, pensaba que me moría, en tanto que ahora lo único que pienso es cuan lineal, inocua y soporífera es mi existencia si la única vez en cual sentí la muerte fue por una hemorragia nasal.
-Días atrás, en el único cine que vende pochoclo comestible, durante los avances que incluían cierta publicidad del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires en la cual me aseguraban que "Cuando cuidamos el pasto cuidamos la amistad" y frente al trailer de "Transformers", le digo a mi segunda butaca: "¿Ves? Si yo fuera actriz sólo haría este tipo de películas. Y cine francés. Nada más".
-El lunes, en la puerta de Farmacity (casi todos los exteriores los filmamos a la salida de un Farmacity), miraba con ojos de Solaris el automóvil portador de un cartel bendiciendo "Ale Lerner: Feliz Cumpleaños. Tus Mosqueteras" y alto parlantes a través de los cuales se escuchaba la cortina de "Son de fierro". Acto seguido recordé una conversación sostenida apenas tres días antes con una integrante honorífica de ese mismo club de fans.
-Necesito con suma urgencia saber cómo se dice "ojeras" en inglés.

Hey, baby, can you bleed like me?

Conversión a otras unidades

Es como si me hubieran dado una paliza de esas que me merezco pero nunca nadie se anima a darme (Eli ¿por qué la gente me tiene miedo?; No sé, Beatrix, no sé). Eso por un lado. Por el otro:

1- A veces la gente tarda en llegarme y cuando me llega es de forma abrupta e imprevisible. Como por ejemplo, el jueves pasado en el cumple de Neitou cuando de repente La Gansa no me pareció tan gansa y le di tres estrellitas en la escala de Larenheit.
2- Con respecto a la gente que no me llega, pues bien, no tengo ningún tipo de inconveniente en hacerle ojitos de cucha-cucha. Tengo menos roce social que una endocarditis aguda.
3- El mismo jueves, Grossa Amiga de Beautiful Chú decía "Porque acá somos todos muy intensos..." y yo la miraba explicándole, con estos mismo ojitos de cucha-cucha, que se estaba olvidando de mi presencia momentánea dentro del grupo al que estaba adjetivizando como ICUesco, sólo para que ella, cejita alzada, rematara "Y vos sos la más intensa de todas, que te pegue para cualquier lado, es otra historia".
4- Sometimiento de martes. Ambrosia, porque te quiero te aporreo. No, Eli, en tu caso sólo lo hacemos por el placer que nos da pegarte.
5- Volviendo a ese jueves. Debo tener la personalidad menos adictiva en la historia de la psicología moderna.

Playlist (II)

And love won't play any games with you
Anymore if you want 'em to
So we better shake this old thing out the door
I'll always be thinkin' of you
I'll always love you though New York
I'll always love you though New York, New York, New York...

Playlist (I)

I wish I could take you with me
All the way to New York City
And we can get an apartment there
Be closer to our families

We can take my station wagon
Fill it to the brim
Wave goodbye to all our lovely friends
Never to return again

You could write for picture shows
And I could get a job
Waiting tables at a restaurant
Where famous people like to go

We could buy old over coats
And walk through the snow
All the way around Central Park
Our cheeks as pink as wild roses

We could take the subway home
And stare at our reflections
In the window panes of the trains
And see how much New York has changed us.

The Receptionist

Me pasó algo hermoso. Hermoso. Un pasajero se refirió a mí como "La secretaria de admisión".

Si esto no es amor.

Orden unidimensional de las cosas

Razones por las que me doy cuenta de que el universo me odia.

Nena bien

And who but my black hearted love...
And who but my black hearted love...

Peel out the watchword just peel out the watchword

Cierta pequeña molestia en la garganta que estoy segura tiene un origen solucionable a fuerza de loratadina. Cuanto tiempo hace que las trece horas cuarenta y cinco minutos de un sábado no me encontraban despierta. Mucho. Me siento y le pido un desayuno de campo con tostadas y manteca y dulce de leche. No sabría decirte mi última vez frente a un pan con dulce de leche ¿1984? ¿2003? ¿1997?. Cosas que no me pasan, capítulo uno: el dulce de leche. Mi alimentación es tan errática y polimorfa como una Lala. Cosas que sí me pasan, capítulo treinta y cinco: justo el otro día, Valeria, a dónde vas, A la dietética, ..., ¿Qué?, Nada... ¿QUE VAS A COMPRAR A UNA DIETETICA?, Galletitas caseras de vainilla con almendras y chips de chocolate, ..., ¿Qué?, Nada, Valeria, nada. Después están los días en los que me olvido de comer, la regla numérica, la granola, la reina anti-Coca-Cola, el café y los blends siempre amargos (disappointing stepmothers since 1994), la carne no, el pastel de papas de la China sí, vainilla y limón, ni helado ni chocolates ni alfajores y si alfajores entonces Guaymayén mata Havanna (Valeria, por AMOR de dios), pan con queso y mermelada, pan integral, las frutas que me regala Yulai, sopa, anti-grease-food, anti-balas, anti-dotto, antillas holandesas y todo lo que venga de la mano.

Yo siempre me vi a mí misma como si fuera un mapa.

Revelación de un mundo

Mi blog me cae re bien.

What was wrong with the Black Mamba?

"Ambrosia, "You're my favorite person", cual Beatrix Kiddo".

"Mirá que memoria fotográfica sobre los cinco pases de magia, eh" -y le hago así con los deditos.

No nos une el amor sino el espanto, será por eso que.

Nada. Algo.

What was wrong with the black one?

Un lalaísmo de último momento. ¿A qué se refiere TN cuando comunica epigráficamente eso de "...los últimos 4 minutos del 447"?. Tengo dos opciones: una es que sea una línea de colectivos y que la den de baja porque el recorrido ya no es tan popular; la otra es que sea fin de año en el calendario chino o maholí, aunque, pensándolo apenas, cuatrocientos cuarenta y siete años de historia debería aplicarse a algo así como el almanaque belga o finlandés o sanisidrense. Esto, claro, lo pienso como pienso yo todas las cosas, es decir, en serio. Así que recurro a M. que vendría a ser algo así como my very very Wilson's disease o la voz de mi conciencia si es que la tuviera y si la misma tuviera voz (nunca botox) para que me clarifique la situación espacio-temporal de la noticia y al minuto estamos, as usual, Valeria, en qué mundo, no leés los diarios, resulta que ¡el avión! ¡el avión!.

Ah. Mirá. Ni se me hubiera ocurrido.

Ahora, yo nunca vi Lost pero todavía tengo sueños en los que Sydney Bristow me recluta como sucesora de la Tiara Of The Chosen One, por lo cual no puedo sino preguntarme: 447, are you mocking me?

La respuesta no se hace esperar: as usual.

Díaz (II)

Me lo merezco por estúpida. El tema es que venís acostumbrada a unas líneas paralelas determinadas y de golpe pumba. Siempre me caigo por la tangente. El frío me hace muy mal, muy pero muy mal. Bastardillamente mal. Tampoco estoy acostumbrada a desayunar otra cosa que no sean dos taza de café amargo. Me siento como un dibujito. Me siento martes cuando jueves. No tengo techo ni tengo límites y a veces me doy un terror múltiple y parejo, casi escalonado, cuando me encuentro con la muralla china en uno de los cuarenta y siete barrios porteños.

Lo pensaba como iluminada por lamparitas de 25w en la incubadora mental: el tema con los número perfectos es que siempre son pares.

Oh, dios mío.
Oh, dios mío.
Oh, dios mío.
Oh, dios mío.

Díaz

Me negaron todo aquello que pedí

Entro a la oficina y empiezan, Rous y Beautiful Chú con la pesquisa. Subject: mi atuendo. Es así: los jeans me los llevé de favor porque "Ma, son muy ajustados para vos"; la bufanda, me la diste, petite putite, esa vez que hacía frío y me tenía que volver sola a casa; el pulóver, también me los prestó la sacro-santa, once upon a time, cuando todavía tenía un lugar en tu corazón y en tu casa para quedarme a dormir y la campera me la cambiaste la semana pasada y, sí, es cierto, te la cambié por una que también había sido tuya pero te la cambié, di algo a cambio, además de mi muy interesante punto de vista sobre la caza de ballenas en el Lago de los Cisnes. The tipiti tipiti tip top: si la cámara me enfoca, esta mismísima tanga supo formar parte de uno de esos conjuntos de tres piezas que se se compra Rous y que deja a medias porque Valeria-cómo-me-voy-a-poner-eso, frente a lo cual yo le hago Joker shoulders y me voy con las malas intenciones en la cartera y alguna frase para la posteridad en la punta de la lengua.

Yo soy rebelde porque el mundo me hizo así.

Mundo grúa

A ver. Cuando me dicen "Cuidado, nena, a donde te metés" o "Cómo puede ser que no tengas miedo". Varias cosas. Primero que miedo. Cualquiera. A perderme en el laberinto de espejos mientras Orson me grita Come back, Jack! Come back!, seh, pero boo-ooo, nah. Cualquiera. Debe ser una de tantas cosas que vienen con el archivo adjunto de Lo Social, y que no registro porque, bueno, "lo social". Segundo, que esto te prepara para todo, entendés, este lugar es la escuelita universal del DIOS MINE. En todo sentido. Lo que quiero decir es, ponele, el jueves me estoy yendo en el medio de esto: una hora y cuarto de reloj que escribió César Aira mientras se clavaba una Bananita Dolca, protagonizado por La Hija y La Madre, cadera rota y ambulancia de por medio. No hay forma de que la suban cuatro pisos por escalera y la camilla en el ascensor ni con fórceps, así que el cambio de habitación por un lado y por el otro El Debate. Porque si le pasa algo a la señora quien se hace responsable, eh, quien. Entonces viene el camillero con la cinta métrica y la silla ortopédica y diez minutos más tarde aparece la enfermera matriculada con estetoscopio e historia clínica y después de eso dos nurses más que plantean la posibilidad de llamar a los bomberos. Y lo dicen en serio, tan en serio como yo puedo decir "Kikiriki" o "Mataría un polvo contra esa pared". Todos, todos, opinando y tratando de dar una solución al problema, frente a lo cual optamos, muy sobriamente, por llamar a Otto, el coordinador de la obra social, que se llama Otto for real (y lo digo en serio, tan en serio como podría decir "DIOS MINE, ELISEO, DIOS MINE" o "Parecés un ornitorrinco") y al panelismo se le suman Rous y su metro y medio de existencia que arriba para sarasasear porque a mi juego me han llamado y en el medio del campeonato internacional del comentario inútil cae Pabli-pipis con su clásico "¿Y esto?" sólo para que, quince horas, tres minutos, ficha en mano, diga la futura Reina de la Hospitalidad: No sé, chicos, pero yo me voy porque si no estallo en carcajadas del tamaño de un paquebote extra-large.

Cómo te explico. A ver.

Mantra (II)

Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.
Te calmás porque te perjudicás.

La frase del día es:

"Ambrosia, vos y tus cables".

I dreamed a dream

Pipi-piiiiii

Punto. Estoy leyendo un libro bastante horror acerca de una mina que fue y se divorció y se clavó tres pasajes a tres diferentes locaciones de exteriores. El libro me lo regaló Meibl, un día cuando éramos amigas. Igual no fue un obsequio de amor sino un olvido del cuarto piso hace como dos años y como está escrito en inglés, hicieron tiqui-tiqui, libro + otro-idioma + dos años, y me lo tiran como se le tira un palo a un rottweiler en proceso de domesticación. Cuestión que: lo tuve una montaña así de tiempo en la light-teibl hasta que se me hizo fin de mes un mayo cualquiera (not french but Bisutti) y ante la posibilidad de que mi Master Card United colapse reventada de puntos Cúspide-Max y alquiler de sistemas criogénicos... bueno, ante la posibilidad, manotazo a lo que sobra de la estantería (acá estaría muy bien un comentario brillante que seguramente escribió Nick Hornby acerca de los libros que se leen y los libros que se poseen; teoría fantabulosa que a mí se me va a ocurrir recién después del tercer apple-tini o al final de una canción de La Mala Rodríguez). Cuestión (shiiiiiiisus) que el libro es jaja pero nada más y ni siquiera jajaja, no, jaja y punto final, (incluso un poco dejame-vivir en los párrafos de pretensiones más metafísicas) pero el sólo hecho de que sea un libro sobre viajes sumado los seis mails que me envió Tío, más el haber recuperado mi mochila del sarcófago (mi mochila, la que me llevé a Hogsmeade, a Wonderland y a Lomas de Zamora, mi mochila Felicity Porter, llena de polvo y humedad, mi mochila que me miró y me dijo “You bitch” y nos abrazamos como dos terroncitos de azúcar en un blend de naranja y chocolate), todo eso hace que me encuentres así, parada arriba del escritorio bailando y diciendo "Touché!".

Dos polos, sí. Uno queda justo detrás de aquel oso chamamé.
El otro, acá nomás.

Composición tema: MI TIO (III)

Mail
From: TioGerardo@mifamiliaesundibujo.com
To: soylalanosoysauce@paramuestrabastaunfutón.com.it
Archivo Adjunto (1): Valeria Viaje NY - Junio 2009
Página 27/28 (Versión resumida del apartado Música)

ESPECIALES

Considerando que resultan de tu muy especial agrado te recuerdo que:

Regina Spektor
Miércoles 17 de Junio a las 08:00 pm

(...)

Tori Amos
Viernes 10 de Julio a las 08:00 pm -> [ Creo que deberías postergar el regreso ]

(...)

Valeria, las estuve escuchando a ambas y cuando nos encontremos personalmente te comento mi opinión. Pero no quiero dejar pasar esta oportunidad sin decirte que alguien que interpreta, entre otras, “Ne Me Quitte Pas”, “Hallelujah” ó “Loveology”, como lo hace Regina, merece todo mis respeto.



NOTA FINAL

(...) Valeria, descuento que ya los estuviste evaluando, y por supuesto, no dejarás de visitar:

(...)

Efectuar todas estas visitas en apenas quince (15) días, no obstante los sitios están concentrados en un radio no muy grande, necesitarás una buena planificación, a la cual espero haber contribuido un poco con este “sintético” informe, que decido concluir “contra mi voluntad”, porque realmente, vos sabés, el Jazz es una de mis pasiones, al igual que la música clásica, pero si continuo, vas a regresar del viaje y me vas a encontrar aún escribiendo.

(...)

Un beso enorme y saludos de Norma.
Gerardo

Composición Tema: MI TIO (II)

Mail
From: TioGerardo@mifamiliaesundibujo.com
To: soylalanosoysauce@paramuestrabastaunfutón.com.it
Archivo Adjunto (1): Valeria Viaje NY - Junio 2009
Página 17/28 (Versión resumida del apartado Música)

(...) Jazz at Lincoln Center, básicamente es una organización independiente que aspira a llegar y educar al publico y a mantener el jazz a la vanguardia de la conciencia cultural de los Estados Unidos, a través de la actuación, educación y preservación (...) La orquesta residente, durante más de doce (12) años, es “The Jazz at Lincoln Center Orchestra” (JACO), constituida por quince (15) músicos de primerísimo nivel, entre los cuales, está Wynston Marsalis, trompeta y director.

Realmente son excelentes, como pudimos disfrutar en el Gran Rex de Buenos Aires, durante su gira de Noviembre de 1998 por Sudamérica. Te comento, aquella noche, quedamos tan maravillados, que luego de la función nos quedamos a esperar a los músicos, lo cual nunca había hecho ni hice al presente, con la única excepción, obviamente de Vanesa, otra gran artista (...) Además, una vez que estés en este edificio, no dejes de visitar el Nesuhi Ertegun Jazz Hall of Fame (...) Neshui Ertegun, fue uno de los fundadores de Atlantic Records, compañía que grabó registros de Coltrane y Mingus, entre otros grandes del Jazz y que para la integración del espacio multimedia, se requirió la votación de 60 personalidades internacionales, de 17 países, incluyendo músicos, alumnos y maestros, para determinar a “los artistas más definitivos en la historia del Jazz”. Al presente, ellos son:

Obviamente que una selección de esta naturaleza siempre se presta a la discusión sobre quienes “están” y quienes “no están”, por lo cual a través de este medio no te detallaré mis discrepancias, sino simplemente te remarcaré algunos músicos que quizás no te resulten habituales (...)

(...)

D)-Art Tatum: Para mí uno de los mejores pianistas de la historia. Te aclaro que la mayor parte de su vida la pasó casi ciego, nunca estudió música y aprendió escuchando a diferentes músicos, como por ejemplo James P. Jonson, otro pianista que debería estar en la lista. La leyenda dice que muchos estudiantes de piano desistieron con el instrumento luego de escuchar a Tatum (...)

(...)

En cuanto al calendario de eventos para Junio te anticipo solo algunas de las alternativas (...)

Composición tema: MI TIO (I)

Mail

From: TioGerardo@mifamiliaesundibujo.com

To: soylalanosoysauce@paramuestrabastaunfutón.com.it

Archivo Adjunto (1): Valeria Viaje NY - Junio 2009

Página 3/28 (Versión resumida del apartado Música)

(...) El repertorio del teatro, aunque en su origen de corte italiano, actualmente es muy variado. Además es bastante rico en cuanto a la diversidad de estéticas musicales, y aunque mantiene el conservadurismo sonoro, acostumbra a inclinarse por la espectacularidad escénica de los montajes (...) Por lo tanto, Valeria, estás frente a un teatro que a nivel mundial compite en acústica con el Colon de Buenos Aires, en artistas con la Scala de Milan y en montaje escénico con la Opera de Viena.

La comparación de sus respectivos aspectos técnicos es la siguiente:

Al final, según podrás observar, incorporé en la comparativa, los datos del Teatro Argentino de La Plata (Sala Alberto Ginastera).

En el archivo “Metro-Opera-House_tn.gif”, te adjunto un plano del “Met”, para que puedas observar las distintas ubicaciones de la sala.

En cuanto a la programación de lo que resta del año, por ahora, en el Metropolitan se podrá disfrutar de DIECISÉIS (16) operas y OCHO (8) ballets.

Con relación a las Operas, para ser un poco más didáctico, me pareció conveniente detallártelas ordenadas, según su fecha de estreno histórica:

Como podrás observar, un repertorio clásico, predominantemente italiano, e interesante, que permite, entre otras cosas, disfrutar la tetralogía de Wagner, “Der Ring Des Nibelungen” (El anillo del Nibelungo) en como máximo, un par de años, dado que en el 2010, repondrían “Siegfried”, Sigfrido (Bayreult 16/08/1876), segunda jornada de la tetralogía, y “Gotterdammerung”, El Ocaso de los Dioses (Bayreulth 17/08/1876), tercera y ultima jornada.

Con relación a los espectáculos de danzas, simplemente, te los menciono (...)

You're the only one I can't forget

Mirame y no me toques.

Chances are I'll hold you and I'll offer all I have

Lo juro, lo juro por el dios de los gigantes de jardín, lo juro por una pestaña que se me cayó una vez en quinto grado, por las medialunas del abuelo de Sarah Key, por un manzana envenenada y por estos dos bon-o-bones que me acaba de regalar M. y que tengo pensado utilizar para reemplazarle las córneas a la pasajera de la 308 si no cierra bien el pico: mientras escribía lo anterior vinieron a ofrecerme participar en la elección de la Reina de La Hospitalidad.

Se los pido por favor. A ver. Se los pido, por favor.

You'll be smiling like the night we met

I still believe. Qué canción decía eso de I still believe. Creo que una que me hicieron escuchar una vez en una de esas bacanales de especialistas a las que me llevaban a fuerza de culpa y traslados gratuitos en automóviles climatizados. Las canciones. Ni siquiera es La Música, son Las Canciones las que me persiguen a todos lados y me ayudan a respirar cuando ya no me dan las branquias. Ayer, por ejemplo, entré bailando Your zero / What's your name / No one's gonna ask you / Better find out where they want you to go y tirando cosas por el pasillo mientras mi humanidad entera se perdía emocionalmente en otros corredores menos amigables como pueden ser la falta de amor propio o el eterno retorno del calefón. Ponle tú.

Ahora me duele un ojo. Una basurita que se instaló a merendar.

Odio que me digan flaca. Odio que me digan mami. Negri. Vale. Odio a la gente que me trata como si me conociera cuando en realidad. Odio, quizás sería lo más apropiado. O miércoles. O permiso-o-o-o-o-o. O te-hago-una-consultita.

Creo que no hay nada, absolutamente nada que me humille más, nada que me hunda en un pantano más profundo y lastimoso y denso de miseria y desesperación y sinsentidez, nada que me inmunice más contra la felicidad que encontrarme una mañana de Mayo diciendo al teléfono: "Se me cayó el sistema".

Odio mi vida de una forma literal y absurda. Quiero morirme ya. De una forma literal y absurda como puede ser atravesada cual brochette de cráneo a escafoides por un Steingraeber Barock. Esto es: para tener bien presente que la palabra es NO y que los bichitos caminando por el único telendrón que queda en pie están muertitos-muertitos como las hojas otoñales sobre Ricardo Gutierrez a la altura de la estación Borges del Tren de la Costa. Ahora: si tiene que ser un teclado Yamaha, y bueh, porque a esta altura, well, you know.

"Never give up and good luck will find you".

Chupala.

Chances are I'll see you somewhere on my dreams tonight

"Ambrosia, me acordé de vos."

Oh My Oh My Oh My Oh My Oh My Oh

Honey lovin' you is the greatest thing
I get to be myself and I get to sing
I get to play at being irresponsible
I come home late at night and I love your soul
I never forget you in my prayers
I never have a bad thing to report

You're my picture on the wall, you're my vision in the hall
You're the one I'm talking to, when I get in from my work
You're my guy and you don't even know it
You're the funny little frog in my throat

Juguemos en el bosque mientras el lobo no está

Cómo empiezo. A ver. I wish I was special. Wish I was a fucking ladybug. Wish I was a radiator or a loop. Cualquier-cosa. En serio te lo digo ¿cómo hace la gente para ser gente y no morir de hipotermia?. Yo no puedo. Voy mirando por la ventanilla, sana costumbre, mientras music comes to the save me con su caballo alado y sus manitos de rescatista de diseño. Miro los árboles. Siempre me hace sentir mejor mirar los árboles, je ne sais pas, Marion, me hacen bien, como la idea de una casita en la montaña. Pienso: Si pudiera ser un pajarito y listo. Todo sería más simple, todo sería menos google-me, menos teoría de la relatividad por metro cuadrado, menos Teresa y más Tomás, más Godzilla y menos Ameliè.

***

El sábado: terrible y épico. Está bien que tengo días y díaz pero lo del sábado fue para cortar tres o cuatro hojitas de olivo y llevarlas con el pico hasta la cima del Monte Ipso Facto. Ataque de asma. Ataque de histeria. Ataque de mi normalidad contra su súper-maravillosismo, mi ultra-ordinariez a rajatabla contra tu estrella hecha de plantillas prediseñadas y comandos a distancia. El domingo M. me miró la dermis buchona apenas sobresaliendo por el puño del uniforme y me dijo "¿Estás segura de que no tenés ningún tipo de dolor crónico? Porque la última vez que vi algo así fue en un capítulo de House". Pobre e inocente M. Pobre, adorable e inocentísimo M. "Ah. Mis gatas. Ni me doy cuenta". El dolor es crónico, no es físico ni es memorable pero es crónico y letal. En serio ¿cómo hacen los M. para ser Ms. y no morir de hipertiroidismo?. Yo no puedo. No puedo respirar. Me ahogo en mi propio pandemonium de imbecilidades sueltas. Todos los días lo mismo. Todos los díaz lo mismo. E. salta con eso de que está construyendo una relación muro a muro con la minita nueva. "Muro a muro". Entendés que yo no puedo tolerar esta carencia de sentido. Esta nada más nada que vi en mis vidas presentes, futuras y pasadas. Mirar y ver todo tamizado por el mismo cartel de no empapelar, prohibido estacionar. Quince casos de fiebre porcina. Uno a cero. China ataca Kamchatka.

***

Soy vieja. Soy viejísima. Vieja de siglos y siglos igual. Vieja de una interminable tradición de girl-scouts que se pasean de la mano con sus fantasías por la rue de Clichy. Soy tan vieja que los ángeles vienen a mi encuentro en camadas de a miles y me piden consejos cual pitonisa desentonada y mal entendida. Sueño con hombres que me miran y sueño con vestidos de diseñador francés pero ante todo sueño con sueños en los que no pierdo la conciencia a costa de mi cotidianeidad; sueño con sueños en los que todo es hermoso y eterno y puro como las mandarinas; sueño con sueños en en los que no tengo miedo y estoy viva pero viva de verdad como una rana, como un pequeño saltamontes, viva como una canción y no como una jaula, viva como un río y no como el stand número 139 en el pabellón ocre. Viva como viva y no como muerta. Sueño con sueños en los que no sueño que yo no soy yo para poder respirar.

Special double-lumen endotracheal tube.

***

Mientras tanto, encontré la mejor banda de sonido ever. Pero onda ever ever ever.

***

No quiero dejar de escribir porque hoy es uno de esos días (díaz) en lo que siento que si dejo de garabatearle al tecleado va a venir la realidad a meter mano en mi cintura y no sé si voy a poder soportarlo. No lo sé. O sí sé. No voy a poder. Seguro. Sin duda. Sin pena y sin gloria pero con documentos. Si dejo de escribir me muero acá. Sola. Es decir: rodeada de gente. Pumba. Me caigo muerta y nadie se da cuenta. Cómo todos los martes.

***

DHL y la re concha de la lora.

Inrocks + Tienda de Café + Hanif Kureishi

-¿El amor es una neurosis?

- Sin fantasía no hay nada. La única pregunta es: ¿la fantasía nos impide llegar a otra persona o, al contrario, permite acceder a ella? Es la fantasía la que construye la realidad, y no al revés. La fantasía hace que nos enamoremos de personas que seguramente se parecerán a nuestras fantasías. Y ellas mismas tienen fantasías. Es la razón por la cual Lacan dijo que no hay verdadera relación humana posible, que la relación sexual no existe, porque las fantasías de los dos partenaires estás demasiado alejadas de lo que cada uno es realmente. El amor es el encuentro de dos fantasías, es lo que Lacan llama "un malentendido existoso".

V.

Todo lo que hay es nada. Como describís la nada. No sé. Todo lo que hay está mal y sucio y roto. Todo lo que es, no es. Y se supone que debería ser al revés, que tengo que salir a pasear perritos de la mano de un arquitecto, que tengo que ir a comprar bombachas de colores a Caro Cuore y peinarme las trenzas hacia adelante y lo único que quiero hacer es llorar descontroladamente contra la ventanilla del colectivo mientras dos albañiles me saludan desde el techo de una obra en construcción sobre la calle Teodoro García. Cómo describís la desesperación. No sé. Siempre tengo imágenes para todo y ahora. Cómo describís el hueco, el agujero inexplicable e infinito que se abre en un punto y no se termina más y es blanco y es negro y es todo lo que no pude ser y es todo lo que nunca seré. Es horrible. El mundo es horrible. Una vez hablábamos de los sentidos, cuál te importaría menos perder y yo ni lo pensé y dije "La vista" porque, de hecho, hay tantas situaciones, de concreto o improvisadas, en las que lo único que quiero es cerrar los ojos y no estar. No existir. Cómo describís un no. Cómo describís la carencia. La falta de. Cómo hacés cuando no hay. Cómo. "Te quedan bien los aros. Mi novia nunca se quiere poner aros así. Muy lindos, en serio"- me dice el chico de la fiambrería. Cómo hacés para explicar lo inexplicable. M. me llama por teléfono y me dice "Dos cosas: una, que tu mamá está preocupada porque hubo un tiroteo cerca de tu casa y otra ¿cuanto pagarías por un pasaporte visado?" "¿Ya lo mandaron?" "Seh" "Vos te das cuenta de que la preocupación de mi madre pasa porque yo sea la responsable del tiroteo y no porque me haya pasado algo ¿no?" "Seh". Cómo hacés para analizar los pedacitos de realidad que me quedan colgando de los ojos. Una señora le decía a la profesora de italiano algo sobre mí y utilizaba el término patológico. Cómo hacés para no caerte más, no caerte nunca, no caerte después. Cómo hacés. Cómo hacen los que son de verdad. La caja rápida, quince unidades; treinta y tres escalones tiene la escalera entre el cuarto y el quinto piso; un comentario de Héctor en una nota sobre Tarja Turunen "¡Vale! ¿la conocés? Es una genia". Cómo desarrollás el concepto de angustia en párrafos equidistantes. Cómo sostenés lo poco que te queda y mirás a los ojos y pensás fin. Porfas, fin, the end. No puedo respirar, no puedo respirar, me ahogo, basta, basta, me ahogo. No quiero más. Cómo hacés. No sé. O sí. Mentís.

Te reís.

Pippi Longstocking me miró con su carita de estoy-perdida-en-la-zapatería-de-Miranda-July y me dijo:

Everything is better in Manhattan!
Oh Spoons aren't silver, they're gold in Manhattan
And the Buildings are tall and the sky is something you reach for
In Manhattan, oh...
In Manhattan, oh...
In Manhattan, In Manhattan...

Un travelling de acá a la China

¿Sabés lo que me pasó cuando empecé a recolectar papelitos para la CIA, no?. Me pasó que me empecé a hundir en un pantano de insatisfacción personal del que no salimos ni con una soga arrancacorazones made in Las Islas Canarias. Porque todo lo que hay es Mother Rous de aquí y Mother Rous de allá y yo soy la sombra del árbol aquel, ponle tú. Y si te fijás bien, peor, porque la Mismísima Mother Rous, a los veintiocho años ya tenía dos hijas, la casa, el auto, el perro, las cremas de Mary Kay y un divorcio recién estrenado. O bien: Mother Rous a los veintiocho ya usaba traje sastre y zapatitos tiqui-tiqui y la musicalizaba Carly Simon mientras que a mí me ves caminando a la velocidad de una libélula africana por Bonpland en mis plataformas que son tan inestables como una batalla naval y todavía te estoy pidiendo a los gritos que me saquen el arco iris rosa de los ojos. If you know what I mean. Yo todavía soy un jean emocional.

Mire, Señor de la CIA, mi patrimonio consiste en dos gatas y un montón así de libros. Pero así, eh.

Estado del trámite: deportada a Kosovo.